Insepulto

Da boca da noite emergem murmúrios lúgubres,

mas é na calada da madrugada que fico mudo.

Cai um véu pesado como veludo negro,

velo solitário o meu quarto fúnebre.

Aos pés da cama "o corvo" de Poe crocita

seus versos agourentos sem nunca mais cessar.

"A mascara vermelha da morte" não esconde mais a face do sinistro.

O amargo e envelhecido Johnny Walker me conforta

dos lamentos de Robert Johnson e seus acordes baixos.

O cheiro de mofo indica que o bolor cria vida nesse leito de morte.

Visto negro, mas meu sentimento é azul profundo.

Existência estagnada, alma afogada em pranto.

Na cama um corpo, no corpo falta vida.

Insepulto ainda, mas enterrado em si mesmo.

§D§

Prazer Solitário

Sinto-me tão perdido quando não me encontro em seus braços,

mas saio de mim quando estou dentro de ti.

Tocamos-nos sempre que nos lembramos dos momentos a dois,

do quanto nos ligávamos em estarmos unidos.

Coloco-me em pé e muito tenso na hora de deitar,

pensar em ti na cama é um prazer solitário.

Sonhando com nossas horas acordados não durmo,

volto a me tocar que sozinho é contigo que desejo.

Com saudade de nós falo em você para aliviar...

Sinto tanta fome do tempo em que me fartava,

de como nos alimentávamos um do outro

devorando-nos boca a boca, mordendo, lambendo...

§D§