Insepulto

Da boca da noite emergem murmúrios lúgubres,

mas é na calada da madrugada que fico mudo.

Cai um véu pesado como veludo negro,

velo solitário o meu quarto fúnebre.

Aos pés da cama "o corvo" de Poe crocita

seus versos agourentos sem nunca mais cessar.

"A mascara vermelha da morte" não esconde mais a face do sinistro.

O amargo e envelhecido Johnny Walker me conforta

dos lamentos de Robert Johnson e seus acordes baixos.

O cheiro de mofo indica que o bolor cria vida nesse leito de morte.

Visto negro, mas meu sentimento é azul profundo.

Existência estagnada, alma afogada em pranto.

Na cama um corpo, no corpo falta vida.

Insepulto ainda, mas enterrado em si mesmo.

§D§